El portero republicano

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Así era el portero

Oviedo era una ciudad tranquila, segura, y nos dejaban jugar en la calle; allí pasábamos la mayor parte del tiempo cuando no llovía. Poco a poco Jorge también fue saliendo fuera con nosotros y después Víctor y su hermana, mis hermanos y otro vecino que se llamaba Diego, llegamos a constituir una buena pandilla, los del portal 11.
Uno de nuestros pasatiempos más frecuentes era golpear con el balón en la puerta del Garaje, que tenía una forma rectangular cual portería de fútbol. El problema es que la puerta era de chapa y con cada gol sonaba el gong de lata del choque de la pelota. Entonces salía el portero echando chispas, con la escoba a veces, llamándonos desgraciados y gamberros. El portero se llamaba Estanislao, con ese nombre queda claro que perdió la guerra y desde entonces no debió de volver a sonreír, porque hay que ver qué mala leche tenía el tipo, a su edad. No nos dejaba estar en el portal, aunque fuera sentados hablando porque estuviera lloviendo, ni jugar al balón, ni elevar la voz, vamos, era el malo de un libro de Roald Dahl, qué hombre. Un día nos colamos en el patio interior y encontramos una pila de revistas pornográficas atadas en un fardo. Perplejos no sabíamos qué hacer con tanta entrepierna en fotocolor, pero justo en ese momento apareció el ogro Estanislao y ya nos iba a echar la bronca cuando le enseñamos las revistas – mire lo que hemos encontrado señor portero – y entonces se calmó, las miró y nos explicó – estas revistas son pornográficas, por – no- grá – fi – cas, es decir que no son para niños, así que largaos de aquí – y se las quedó el muy ladino.

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